كان أبي يهدي أمي القصائد..
و كانت أمي رحمها الله تزرع النخل..
تطحن القمح..
تحْلِب الماعِز..
تحول التراب لفِراش..
كان أبي يتغزل بأمي طوال اليوم..
و كانت أمي رحمها الله تخجل كعذراء في خِدر..
كطفلة بريئة..
ظننتُ كل البيوت كعشنا الهانئ..
حتى كبرت..
و اكتشفتُ معهما أن الحب الحقيقي..
لا يحتاج الورد و لا الكلام و لا القصائد..
يحتاج الفعل.. التسامح.. التفهم.. التغاضي..
كي لا تغرق المركب..
ماتت أمي رحمها الله..
لا زال أبي يندبها حتى اليوم..
لا زال يبكيها و ينوح أن لا بشرية مثلها..
هذا هو الحب يا ضوء..
لا الورد و لا فبراير يا حبيبة القلب..
و نعم أحبك جداً.. ♥️

أطلقنا لخيالاتنا العنّان في الحب
حتى امتلأت كفوفنا بالخيبات ..
لم يكن الورد مطلباً عندما أحببت ،، لكن بساتين من ورد وجنّات كانت تشرق معه !
كان يخيط أطراف ثوبي ورة تلو أخرى فقط حين يمد يده إليّ ❤

أظن أننا ندين للحبيب باعتذار صغير
كللناه بالورد فوق مايحتمل !
بالحقيقة كان الحب مني وإلي ومن صنعي .. هو لا يعلم !!

جميل ما تأملنا به معك هنا ..❤
اهديتني حب🌹

شعرت بعبق الياسمين يملأ مخيلتي ... و أنا أقرأ هذا الرد الأنثوي بامتياز ...

حتى أني اشتهيت قطفة ياسمين دمشقي من يديك الطيبتين ...

د. لينا ... عطر مرورك باق في الذاكرة ... منذ حضورك الأول ...

و للطبيعة بألوانها أحاديث جمة ... لا يفقهها إلا من تأملها و آمن بها كحقيقة بعيدة عن ترهات تاريخ وضعه الإنسان بمزاجه ...

و أنت أروع مذ عرفتكِ يا سيرين ...

في كل جفاف أو جفاء ... هنالك مواسم خاطفة

تعبر ربما للحظات ... نحن من يقتنصها إن أردنا ...

و إلا ... فإنها تحيا و تموت و نحن لن نشعر بها ...

الأنيقة و الرقيقة نادرة ... قوافل من الحب لك في هذا القلب ...

ربما بكت وردة ... من شُوَه أحاطت بها ...

لكنها تبقى وردة ... حتى لو جرحتها شفرة حلاقة صدئة ...

الأخ القدير خالد صالح الحربي ... مشكور أنت قبل أن أشكرك و بعدها كل مرة ...

دمت بخير و هناء ...