الوقتُ سؤالٌ لحوح يرنّ صداهُ في دروبي المَفتوحة
على نواقيسِ التمَنّي، ويُنْبئ الليالي الباردات بعناقاتٍ تعيدُ للروحِ روحها.. ، كيف يَكُن للمَعْنى ألفَ بابٍ تدلفُ منهم أطيافُ روحي، متأبطةً شظايا قلبٍ تلاعبتْ به مطارق الأحْزان، وكيفَ تسقط لعنةُ الرصاصِ الجائِر عن جِذعي المُعمّر في الأنين حين يغمزُني بترياقٍ يُبسمِل كؤوسَ الأصابعِ الصّاهلة، ويجعل فرات الوِدِّ بيننا حافي النهايات..
هُنا وقبل أنْ يَحلّ موسمُ الموتِ سريعاً، سأفتح لابتهالاتِ الرُؤى،
أزاريرَ الحنِين؛ ولتُثْمِري أيتُها الكلمات تينك وزيتونك...
لِتَصعدي يايمامةَ البوحِ فوق عشب التّيه، فحسبُكِ ماتعزفيه على حنايا الصّدرِ من توقٍ ومالا يسمعه غيرَ ظلٍّ يسيّج في البُعدِ أعاصيرك..
هُنا في يسارِ الصّدر سيكُن للوجعِ لغةً عذبةً كالنّسيم
ولدفءِ الهديرِ أنفاساً معجونة بالورد..
تعالَ قُبيْل الرّيح بجنونٍ يبثّ فينا طقوسَ الشّغف والشّغب؛
تعالَ نُحرر أغنيةَ السرائر التي تأبّدْ في الخفرِ صمتُها، وليكُن لنوارسِ الشِفاه بعدٌ يلفّ البحرَ مِن أطرافه لآخر نجمةٍ تحرسه، ليكُن لها نغمة تهشّ بحةَ الألمِ عَنْ صوتي القَديم، وليرْحل بِنا تهْيامنا إلى حيث لاانْكسار لِلماء ولاانْطفاء لجَمْرةِ الهَوى..